Каждую секунду во мне что-то рождается и что-то умирает. В углу окна мерно мигает палочка курсора. Скажет она что-нибудь ещё или нет? Нет, не скажет. Вот и вся жизнь. Если бы только эта палочка могла говорить. Она бы поведала вам тайны великих страстей. Я проживаю чужие жизни на телеэкране, в новостных полосах социальных сетей. Кому-то «нравится» то, что я написал. Кто-то без интереса пролистывает. Кто-то терпит меня из вежливости.

А счастье просто. Счастье в настоящем. Проехать до взморья на гоночном велосипеде, по тенистым аллеям, вдоль ухоженных домов с закрытыми ставнями, заглянуть в старинную часовню, на кладбище с забором из зазеленевшей каменной кладки и двумя львами на воротах, со стёртыми кельтскими крестами. Полюбоваться на приморский закат, и на могущественные гнущиеся перед ветром густые столетние сосны. Представить себя владельцем прибрежной виллы со стеклянной верандой, или гостем владельца, застрявшим на несколько дней в сильную непогоду, читателем его библиотеки, питейщиком ароматного чая, носителем синего банного халата и шерстяных туфель. Еду и никак не могу поверить, что вокруг меня Франция. Что это я завтра после обеда буду сидеть на уроке французского и прилежно учиться. Что оказывается, хоть и с большим трудом, но я уже могу пробормотать что-то связное... Всю неделю я проболел, надорвался на долгой и трудной работе, а в четверг бесстыдно провалялся дома. Кожа на лице огрубела и вечерами горит. Но я жив, я живу, я счастлив. Кровь ещё кипит в моих жилах, и я жажду жизни.